C’est la tempête au dehors et il fait nuit.  Seule, dans la pénombre du salon,  j’écoute le vent siffler des airs lugubres en se frayant un chemin au travers d’interstices invisibles dont lui seul connaît l’existence.  J’ai baissé les volets ; mais, retranchées derrière ce rempart de fortune, les vieilles portes en bois du balcon tremblent sur leurs gonds.  Lasses de lutter, elles semblent vouloir céder à chaque prochaine rafale, et laisser pénétrer enfin l’assaillant féroce.  Je ne sais pourquoi, j’ai peur de ce vent.  J’ai peur qu’il ne s'engouffre dans la maison, nous balaye et nous emporte.  Ce soir j’espère dormir tranquille, murée dans le silence rassurant de mes boules quies… (22/05/06)